Incomodada ficava sua mãe. Agora tenho raiva. Estou de TPM e das bravas. Imperam sinais em mim de um movimento que se agiganta. Quero chorar. Antes, vem o desconforto. Esquenta. E o sangue. Sangue meu, por onde tu segues? Onde vais? Por onde trafegas? O que queres tu de mim? Deságuas onde?
Estou sólida, no ar desponto, sem ninguém para ajudar a eliminar o que escapa. No lar mais íntimo algo dilacera, urge que saia. Existe premência. Lembra e lembro do aborto. Entre abusos, absurdos não consigo conter a insatisfação. Uma mancha. O canal em conta- gotas. Não estou menstruada. São palavras, sílabas, letras, expressões, doidas para serem lidas em voz alta ou vai ver bem guardadas, quietinhas, no silêncio da estante. A escritora grita.
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